Equiteta de los Óscar Mayer con Queso Fundido por dentro

¡Pero bueno! ¿Qué cojones pasa aquí? ¿Estáis todos locos? ¿Cómo se os ocurre aparecer de esta guisa? ¡¡Que esto es una cosa seria joder!!

Vamos a ver, chicos. Me parece genial, fantástico, maravilloso, es más, me parece de putísima madre, que hayáis decidido ir todos del mismo color, al fin y al cabo es lo que la etiqueta exige. Podríais abriros al menos un botoncito de la chaqueta o del frac para dejar entrever la pechera de la camisa blanca, joder, ¡que ya estamos en primavera, os vais a asfixiar hombre! ¿Cómo, que es excusable? sí, que vale, que os habéis manchado con el canapé de gambas al pil-pil, tened más cuidado la próxima vez de no comer como putos cerdos durante el catering.

Noto quizás la falta de pajaritas en vuestra indumentaria, pero con ese cuello de camisa tipo band collar sería totalmente innecesaria y obviable, así que os lo perdono. Si dejáseis de hacer el tonto en las fotos, sería ya de puta madre, ¿o no os dais cuenta que los selfies estúpidos sólo valen para estrellazas de los Óscar? Menuda panda de pardillos y tontopollas, dios. No sé para qué coño me meto en estos berenjenales.

Chicas, vosotras...vosotras no tenéis solución alguna. La ocasión os brinda la oportunidad de elegir un vestido de entre mil millones de colores (los que vosotras sois capaces de diferenciar en contraposición a los hombres), de mil millones de formas: con vuelos, más anchos, con largos desde el tobillo hasta no por encima de la rodilla; e ¡incluso os dejan elegir si recogeros el pelo o llevarlo largo! Pero no, vosotras no, teníais que ser tan... cómo decirlo, ¿encefalogramaplano? No, se queda corto... tan... tan... Belén Esteban. Sí, eso es, sois tan Belén Esteban que os habéis puesto de acuerdo en ir todas con TRAJE DE PANTALÓN, muy ajustado por cierto, del mismo color que los hombres, tras haber pasado por la peluqería de Raquel Mosquera como mucho, y ¡sin ningún tipo de joya que adorne vuestro puto cuello!

¿Pero en qué coño estábais pensando? Sí, hija sí, en el vuestro, que algunas ni siquiera os lo habéis depilado para la ocasión, y no quiero nombrar a nadie, ¿eh, Rosita? Al menos podrías haberte puesto las bragas del color de tu nombre por debajo del pantalón, so furcia. Cuando vayamos a una fiesta de disfraces con temática de Superman te aviso, guapa, pero hoy no, ¡HOY NO!

Por cierto Anita, que estés ahí a la izquierda agazapada detrás de las demás no te libra, ¿quién te ha diseñado esa mierda de corsé a rayas? ¿el nuevo sastre de Del Nido y Bárcenas? Maldita sea tu estampa, podrías al menos haberte puesto unos taconcitos a juego, por favor, que esas zapatillas se dejan de vender para personas de más de 5 años. Y las gafas de sol... ¡bah, paso ya!

Mira, que os den polculo a todos. Yo os hago la foto y os vais de nuevo a comer como tertulianos de Sálvame a las 6 de la tarde.

Sonreíd al menos, hijos de puta.